Já tem algum tempo que comecei a supor que posso levar certa dificuldade em acertar a idade de mulheres, mas garanto, caríssimo leitor, que aquela linda mulher de longos, e bem longos, e lisos, e bem lisos, cabelos pretos, e bem pretos, não teria mais que vinte e um anos, embora todo seu traje profissional, que não pôde esconder sua sensualidade, aparentasse ser a mais eficiente e experiente da grande e noturna cidade de Ribeirão Preto, da velocidade de São Paulo com o tempero das Minas Gerais.
Naquela noite, todos os holofotes apontavam para o novo, principal e mais belo prédio da mais bela avenida, ao qual eu denomeio Empire. E, logo em frente, na rua marginal, no buffet infantil, por que aquela fotógrafa cobria outro evento?
Ela é perfeita demais para... ou talvez por ser perfeita demais, se é que a perfeição admite advérbios, fotografava o aniversário dos jovens príncipes, assim os chamo devido ao tratamento que recebem em sua festa na altíssima sociedade.
Todavia, ela parecia-me triste, diria decerto ser apenas um resfriado; mas, caríssimos leitores, algo teria ocorrido, algo como discussão com o namorado, decepção profissional; esbanjava felicidade com as fotos, mas parecia não querer estar lá. Quem era ela de verdade? Extremamente sensual, mas do lado certo das câmeras?
Caríssimo leitor, do lado certo das câmeras! Misteriosa, despercebida e a mais bela da festa, não apenas de uma festa infantil, mas de qualquer festa em que estivesse a trabalho. Perto dela, qualquer homem é um moleque de catorze anos tentando descobrir algo sobre mulheres em sua primeira festa longe dos pais. Não fale com ela, você irá gaguejar; contudo, não planeja milimétricamente seus passos, ela irá saber, ela conhece os homens, ela conhece seus passos, ela conhece todas as imagens, ela brinca com as imagens Toda glória a quem conquistar a fotógrafa.
Mas quem ela é além da noite? Porque me parecia triste? Esconde outros desejos, esconde outra mulher?
Fique com Deus, bela mulher misteriosa e até a próxima oportunidade.
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